COSMOPOLITA
La muerte nos espera
como nos espera el viento.
como nos espera el viento.
Un quebradero de ideas
la niña que danza en el patio trasero.
la niña que danza en el patio trasero.
La luna. El sol. Un animal deambulando
y el hombre que observa el paisaje.
y el hombre que observa el paisaje.
Sonido que se repite constante.
Los páramos, la alegría, el desasosiego.
Las ñustas que bañan el cuerpo de la Yacumama,
todos somos de este mundo.
A nadie pertenecemos,
ni a nosotros.
Pero nos vemos en el espejo,
y somos sombras de un ayer.
Las ñustas que bañan el cuerpo de la Yacumama,
todos somos de este mundo.
A nadie pertenecemos,
ni a nosotros.
Pero nos vemos en el espejo,
y somos sombras de un ayer.
La lluvia baña el miedo que nos acompaña,
la sonrisa se deshace como algodón sobre el agua.
la sonrisa se deshace como algodón sobre el agua.
Un pájaro cae muerto.
Los campos se transforman en simples desiertos
donde los muertos sobresalen
y todas las naciones lloran a sus cadáveres,
pero las naciones son fantasmas que beben cerveza
sin fecha de caducidad.
donde los muertos sobresalen
y todas las naciones lloran a sus cadáveres,
pero las naciones son fantasmas que beben cerveza
sin fecha de caducidad.
No hay problema ante la muerte.
No hay problema ante las naciones.
Solo hay problema ante nuestros rostros quebrados
que llevan consigo los años pesados
que guardamos silencio mientras disparaban a un niño.
que llevan consigo los años pesados
que guardamos silencio mientras disparaban a un niño.
FARENHEIT
El frío penetra en los huesos,
habitando los espacios
que desocuparon los recuerdos.
habitando los espacios
que desocuparon los recuerdos.
Las piedras, los aerosoles, los artificios de la realidad,
cumbres borrascosas que mezclan pisco con miel.
Nos transformamos en dinosaurios,
nuestras palabras son fósiles.
cumbres borrascosas que mezclan pisco con miel.
Nos transformamos en dinosaurios,
nuestras palabras son fósiles.
Alguna generación futura podrá estudiarnos
y saber que el frío nos asesinó,
lentamente
pausadamente
indiferentemente
y saber que el frío nos asesinó,
lentamente
pausadamente
indiferentemente
Cayendo en el círculo repetitivo
de desenterrar fósiles
para volvernos huesos petrificados
por el frío de los años.
de desenterrar fósiles
para volvernos huesos petrificados
por el frío de los años.
ANÁLISIS POÉTICO
¿Qué es la poesía?
preguntó algún poeta español reconocido
a nivel mundial. Sin embargo
cuando nos miramos,
no vemos versos ni poesía,
solo vemos una prosa,
un ensayo, una narrativa
carente de coherencia.
preguntó algún poeta español reconocido
a nivel mundial. Sin embargo
cuando nos miramos,
no vemos versos ni poesía,
solo vemos una prosa,
un ensayo, una narrativa
carente de coherencia.
¿Qué es la poesía?
Definitivamente
poesía no somos,
somos una comedia.
poesía no somos,
somos una comedia.
AVENIDA ABANCAY
El 14 de noviembre
la Av. Abancay se tiñó de rojo.
la Av. Abancay se tiñó de rojo.
Los perdigones acabaron con dos vidas,
pero no eran solo dos vidas
sino eran cientos, miles, millones de otros muertos
que jamás alcanzaron el cielo.
pero no eran solo dos vidas
sino eran cientos, miles, millones de otros muertos
que jamás alcanzaron el cielo.
Dios andaba encerrado en una Biblia
y los gobernantes estaban escondidos en La Molina.
y los gobernantes estaban escondidos en La Molina.
Los policías cumplen órdenes, igual que los militares
y todo aquel que se atreva a portar un arma.
En Perú somos un poco más de 30 millos de personas:
10 millones en Lima – quizá exagero – que se confunden
con los 10 millones de muertos que deben haber esparcidos
entre valles, ríos y cementerios profanados.
y todo aquel que se atreva a portar un arma.
En Perú somos un poco más de 30 millos de personas:
10 millones en Lima – quizá exagero – que se confunden
con los 10 millones de muertos que deben haber esparcidos
entre valles, ríos y cementerios profanados.
El 14 de noviembre
la Av. Abancay se tiñó de rojo
y estaremos llorando unos días más.
la Av. Abancay se tiñó de rojo
y estaremos llorando unos días más.
Quizá unos meses, pero llegado el 2021
estaremos buscando el mal menor
para votar en las elecciones.
estaremos buscando el mal menor
para votar en las elecciones.
Ahí habremos matado, doblemente, al pueblo muerto.
RAFAEL
Te veo.
Sonríes.
No hay más poesía. Solo tú.
TAXONOMÍA
De menor a mayor
vamos acomodando las ideas.
Platón, sui generis,
estableció que éramos apariencia.
vamos acomodando las ideas.
Platón, sui generis,
estableció que éramos apariencia.
Apariencia es lo que presentamos
a la hora de una entrevista.
Apariencia es lo que presentamos
frente a un espejo quebrado.
a la hora de una entrevista.
Apariencia es lo que presentamos
frente a un espejo quebrado.
De menor a mayor,
vamos acomodando los platos de la cocina,
estableciendo patrones
que solo nosotros entenderemos.
vamos acomodando los platos de la cocina,
estableciendo patrones
que solo nosotros entenderemos.
Quizá, el azulejo no sea azul
y este poema no tenga sentido,
pero el sentido sigue una secuencia
y la secuencia se repite como el tiempo.
y este poema no tenga sentido,
pero el sentido sigue una secuencia
y la secuencia se repite como el tiempo.
Mañana serán las diez de la mañana,
pasado mañana serán las diez de la mañana,
en veinte años serán las diez de la mañana.
pasado mañana serán las diez de la mañana,
en veinte años serán las diez de la mañana.
Siempre regresaremos a la misma hora,
envejeceremos un poco más
y veremos lo mismo,
pero nosotros no seremos los mismos.
envejeceremos un poco más
y veremos lo mismo,
pero nosotros no seremos los mismos.
Seremos una deformación de la idea que fuimos.
ALIANZA LIMA
De La Victoria a la Gloria
de la Gloria a la desazón,
de la desazón a la compasión
de un eterno corazón.
de la Gloria a la desazón,
de la desazón a la compasión
de un eterno corazón.
Quien confunda una canción
con un simple himno de alcoba,
las sorpresas se acrecientan
en el campo verde de la guerra.
con un simple himno de alcoba,
las sorpresas se acrecientan
en el campo verde de la guerra.
Los caminos se mezclan
entre defensa y delantera,
la volante se acomoda
mientras el arco se cierra.
entre defensa y delantera,
la volante se acomoda
mientras el arco se cierra.
Aquí está la pregunta,
si los Potrillos no murieran,
sería otra la historia
y no serían veinte años de pena.
si los Potrillos no murieran,
sería otra la historia
y no serían veinte años de pena.
Azul y blanco es la alegría,
posiblemente sea elemento de mitología,
pero es en la tienda de la esquina
de donde se hablan de leyendas.
posiblemente sea elemento de mitología,
pero es en la tienda de la esquina
de donde se hablan de leyendas.
Manguera Villanueva, el Mago Valdiviezo,
Koochoi Sarmiento, el Poeta de la Zurda,
el Nene que abraza la memoria
de Caíco caído en la gloria.
Koochoi Sarmiento, el Poeta de la Zurda,
el Nene que abraza la memoria
de Caíco caído en la gloria.
Hoy somos una alianza
de corazones que saltan.
Poesía es lo que se presente
en este altar de la riqueza.
de corazones que saltan.
Poesía es lo que se presente
en este altar de la riqueza.
Del pueblo, de sus entrañas,
estos hijos de la pobreza.
Porque para cerrar este poema
un gol se gesta.
estos hijos de la pobreza.
Porque para cerrar este poema
un gol se gesta.
MOSCAS AZULES
Una mosca azul sobrevuela.
Un muerto se anuncia.
Un muerto se anuncia.
El cementerio abre sus puertos.
Hoy regreso a la tumba.
Hoy regreso a la tumba.
CRÍTICA A LA POESÍA MODERNA
Aplicando Enter
podré componer un poema.
El logaritmo y el algoritmo,
posiblemente confundo los términos,
pero todos son de Google.
Ahora puedo componer un poema
en algún programa.
El último premio Espinela
cayó en un poeta de Instagram.
Quizá, ese sea el futuro: las redes.
Sin embargo, necesitaré un Community
que administre mis cuentas.
No puedo subir el mismo poema
en Instagram que en Facebook
y en Linkedin colocaré poeta
como profesión.
Mañana andaré esperando los premios
porque alcancé los 100 suscriptores
y mi canal de poesía
ahora tendrá influencers recitando.
Aplicaré Enter
escribiré un poema,
ganaré el Adonais y me jubilaré
en alguna isla del Mediterráneo.
Igual, la poesía siempre seguirá siendo
algún tipo de lengua muerta.
podré componer un poema.
El logaritmo y el algoritmo,
posiblemente confundo los términos,
pero todos son de Google.
Ahora puedo componer un poema
en algún programa.
El último premio Espinela
cayó en un poeta de Instagram.
Quizá, ese sea el futuro: las redes.
Sin embargo, necesitaré un Community
que administre mis cuentas.
No puedo subir el mismo poema
en Instagram que en Facebook
y en Linkedin colocaré poeta
como profesión.
Mañana andaré esperando los premios
porque alcancé los 100 suscriptores
y mi canal de poesía
ahora tendrá influencers recitando.
Aplicaré Enter
escribiré un poema,
ganaré el Adonais y me jubilaré
en alguna isla del Mediterráneo.
Igual, la poesía siempre seguirá siendo
algún tipo de lengua muerta.
OJIVA
En Hiroshima cayó una bomba.
No hubo testigos.
No hubo testigos.
Un cuervo sobrevuela
esperando encontrar algún premio.
esperando encontrar algún premio.
Encuentro un pedazo de fierro retorcido,
una sombra pegada en el suelo,
un diamante colgando de un dedo.
una sombra pegada en el suelo,
un diamante colgando de un dedo.
En Hiroshima cayó una bomba
y un cuervo encontró premios.
y un cuervo encontró premios.
Emilio Paz (Lima, 1990). Profesor de Filosofía y Religión, egresado de la Universidad Católica Sedes Sapientiae. Tiene publicados “Septiembre en el silencio” (Club de lectura poética, 2016), “Laberinto de versos” (La Tortuga Ecuestre, N°394, 2018), "La balada de los desterrados" (Ángeles del Papel Editores, 2019),“Mar profundo: Antología personal” (Lp5 Editora, Chile, 2020) y “Frutos del Tiféret” (Abismos del suroeste, España, 2021). Posee trabajos publicados en diversos medios de Perú, México, Chile, España, Venezuela, Estados Unidos, Argentina, India, Ecuador, Rumanía, Costa Rica, Suecia, Alemania, Italia, Cuba, Uzbekistán, Bulgaria, Francia, República Checa, Bangladés, Macedonia del Norte, China; siendo traducido al rumano, francés, italiano, búlgaro, uzbesko, macedonio, chino, inglés y tamil. Ha ganado el “Mes de las Letras” (abril, 2017) de la Fundación Marco Antonio Corcuera y el IX Concurso internacional de poesía y cuento - Perú 2019 organizado por la revista "El Parnaso del Nuevo Mundo". Ha participado de diversos recitales poéticos, congresos de filosofía, siendo su línea de investigación la relación entre estética, poesía y educación.